Кавказ. Цена крови

— Ты хотела знать, при чем здесь твой отец.

Я киваю, в горле пересохло — сказать всё равно ничего не смогу.

— Он убил мою невесту, — произносит Тимур медленно, отчетливо. — Он сбил ее на машине, и она умерла на месте.

Мир рушится.

— Я его не знала, — шепчу. — Я вообще его ни разу в жизни не видела! Я тут ни при чем.

Тимур подается вперед.

— На Кавказе есть закон крови. Твой отец забрал у меня невесту — я заберу его дочь.

— Это… безумие. Так не бывает! Мы живем в двадцать первом веке!

— Бывает и в двадцать первом веке, и никто меня не остановит.

— Вы собираетесь меня… убить? — все же уточняю я.

— Нет. Я собираюсь на тебе жениться и буду делать с тобой, что пожелаю. А потом сделаю второй женой или третьей. Дальше я еще не решил. Пока побудешь моей игрушкой. У тебя нет выбора. И лучше бы ты это поняла сразу.

Он меня выкрал.

Я просыпаюсь в чужом доме, за закрытой дверью, с мужчиной, который смотрит так, будто я уже принадлежу ему.

Каждое его слово — угроза. Он называет меня своей женой, хотя я не давала согласия. Он лишил меня права решать, но оставил то, что страшнее всего: надежду.

Я клянусь ненавидеть его и обещаю себе, что никогда не прощу. Но рядом с ним я начинаю дышать по-другому.

И теперь я не знаю, что страшнее: остаться или полюбить.